Leo y releo
mis publicaciones, mis escritos y los comentarios que me hacen de ellos, y La única
duda es: qué tanto de lo que escribo las personas creen que es verdad? Hasta qué
punto creen que todo es un invento como otra historia a modo de “libro moderno”?
y hasta qué punto yo misma podría diferenciar las verdades de esas historias y
las mentiras literarias de una soñadora?
Recuerdo en
algún punto haber llegado a ser casi un ángel, y recuerdo ser el demonio de
algunas personas.
Recuerdo
discutir con mis demonios, recuerdo odiar mis musas y la recuerdo a ella…
Una clara e
incomprensible mezcla entre aquella dama de épocas de antaño, una mujer
moderna, una adolescente loca.
Schubert un
día, Marilyn Manson al otro...
Operas durante
el día, shows de metal durante la noche…
Ballet y
cadenas…
Realmente
soy lo que escribo? Realmente escribo lo que soy? Y realmente importa en algún sentido
lo que es real y lo que no?
Y la
pregunta sigue sobreviviendo a lo largo de los años: que tanto de lo que soy
realmente soy?
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